*Báilame el Agua*

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

treinta veces más que ayer. treinta menos que mañana.

 

Adoro volver. Volver y que todo siga en su sitio. Abrir los cajones y sentir el olor a casa, el olor a lo de siempre (y a los de siempre). Me gusta sentir el cierzo, que el viento me guíe a su antojo. También es precioso pasear de tu mano sorteando charcos, dando saltos para evitar mojarnos los pies. Más bonito todavía es cuando me abrazas y me llenas de besos hasta mi vuelta. Me gusta volver porque siento que las cosas no han cambiado tanto, porque siento la fuerza de esos hilos invisibles que trazamos hace ya muchos años. Bailamos y bebemos cerveza y parece que seguimos pasando todas las noches en la Ciudad del Viento. Sin embargo, hoy, desde el sur de la gran ciudad, casi me cuesta ver ese cordel transparente. Hago vanos esfuerzos para sentiros aquí y me descubro ansiosa por mirar por el ojo de la cerradura de vuestra rutina.

 

 

 

 

 

 

No me humilles. No me abofetees. No me amenaces. No me pegues. No me insultes. No me agredas. No me castigues. No me ofendas. No me arrastres. No me sometas. No me pisotees. No me minimices. No me golpees. No me contamines. No me maltrates. No me mates.

 

 

 

 

 

 

Isabel Allende, tras recibir un reconocimiento, compartió el homenaje con sus compañeras periodistas del mundo entero y se refirió a ellas con las citadas palabras.

 

 

Ofrecer ese espejo que no miente, un espejo que refleja a la mitad femenina del mundo junto a la otra, a la de los hombres, es el rol que debemos ejercer las mujeres y los hombres periodistas. Pero ejercer ese periodismo, que podríamos llamar de espejo de la sociedad, no viene gratuitamente, ni es tarea fácil. Ejercer este tipo de periodismo con el que se hace espacio para la igualdad necesita de un aprendizaje consciente y cuidadoso.

 

[Extraído de El ABC del periodismo]

 

 

 

 

 

 

 

 

Riegas, con esmero, la maceta de margaritas blancas que compraste hace unos días. Observas, curiosa, como un hombre peina el cabello de una mujer mientras esperas el tren. Escuchas, enamorada, canciones que te recuerdan a él. Disfrutas, cerveza en mano, sentada en algun portal de Malasaña. Lees, con ganas, alguna obra sobre la desintegración del yo. Meditas, dubitativa, con que salsa vas a hacer los tortelloni. Anhelas, nostálgica, sentir el cierzo en los mofletes mientras miras el Ebro. Piensas, animosa, en alguien que quisiera compartir contigo la última de Cesc Gay. Tachas días en tu calendario de frases de paz. Haces una lista, extensa, con libros y películas que aún no has disfrutado. Piensas, ilusionada, cuándo se fallará el concurso al que remitiste la huida de Carmela. Analizas tu propia huida. Te analizas a ti misma. Piensas, algo cansada, en lo que comerás mañana. Preparas el fin de semana. Te pruebas, resuelta, el vestido minifaldero que te compraste hace una semana. Saboreas, encantada, los últimos artículos de la revista del domingo. Lees, algo triste, el blog de una buena amiga y rememoras un año de revoluciones. Saboreas una chirimoya. Escuchas algo de Ismael. Te emocionas. Decides que mañana vas a ponerte a estudiar (esta vez, en serio). Activas, soñolienta, el despertador del movil. Duermes.

 

 

 

 

Fragmento de "La señorita Else", de Arthur Schnitzler.

 

 

 

 

 

casi se me olvida decirte que... te quiero.

 

Un año y medio para aprender que el reloj de tu móvil va diez minutos adelantado. Un año y medio de gestos por la mañana y palabras por la noche. Un año y medio de viajes a través de ventanas (soy la lluvia al otro lado del cristal). Un año y medio con cara de tontos-enamorados. Un año y medio buscando tu olor entre el aire de la gran ciudad. Un año y medio de juego que disgusta, emociona, enamora, discrepa pero siempre une. Un año y medio de escapadas en autobuses que curan. Un año y medio de confianza y respeto. Un año y medio compartiendo piruletas de fresa con forma de corazón. Un año y medio esperando con ansia cada reencuentro. Un año y medio anhelando despertarme con tu beso en mi frente. Un año y medio de pequeños disgustos que fortalecen el amor (no bebo en otro vaso que no es el tuyo). Un año y medio de ojos empapados tras cada mensaje. Un año y medio CONTIGO.

 

...y es en Madrid hace ocho días que no para de llover, tengo las suelas de las zapatillas humedecidas. A veces, esa lluvia, es fugaz y desgarrada, otras, se torna tan sutil que llega a agradarme. Llueve una lluvia que arrastra, generosa, la turbiedad de la gran ciudad. Que se lleva, con su fuerza inagotable, los malos pensamientos y las soledades. Las rutinas de las paradas de metro. Los viejos que duermen en las esquinas. Que diluye la apatía de los jóvenes, la tirantez de las relaciones. Una lluvia que suprime las misiones de paz y las competiciones entre piedras y balas (malditas guerras). Me leo, ilusa, y me digo que ojalá fuera cierto...

 

 

 

Hoy es 4 de octubre y... ¿sabes? creo que sobran las palabras.

 

¿Para cuándo otro "el amor es que te vayan a buscar a la salida del trabajo", otras bailarinas?

 

 

te quiero (hasta el infinito y más allá)

 

 

 

 

 

 

Debo admitir que me asusta el eco que surge de las ahora despejadas paredes de mi habitación. La baldas del armario vacías, el zapatero despejado, un perchero del que cuelgan un par de bolsos en desuso, los cajones desocupados. En unas horas (trece, pare ser más exactos) comienza lo que vengo denominando desde hace algún tiempo como: la nueva vida. Llevo tanto tiempo evocando este momento que a veces caigo en el desvarío de creer haberlo vivido. No será fácil despedirme de vosotras y vosotros. No será fácil tomar ese autobús intuyendo el tiempo de revoluciones en el que me adentro. No será facil contener los sentimientos hasta que el vehículo doble la esquina y vuestras figuras aparezcan difuminandas a lo lejos. En ese momento, en ese preciso (y también precioso) momento comenzaré a volar sola. Sola y pendiente de un hilo que me lleve a vuestras manos.

 

- M y P, os quiero.

 

- Gon; fuerza, ilusión, coraje, te quiero hermano.

 

- Él; te amo. Madrid tiene más de mil recovecos para hacerlos nuestros. En tiempos difíciles, mi estrella polar. Perdona mi maldita costumbre de despertarte porque tengo miedo.

 

- Ana; gracias por quererme brutal y cannsamente, tal como eres. Contigo la vida es una primavera trompetera. Muévete, participa y sigue regalando sonrisas (cuando rie...).

 

- Juli Mi; disfruta y aprende, bambina. Bájate en Atocha, quédate en Madrid.

 

- Carlota; mi otro yo, sigue amando la escritura y serás libre. Te llevo en mi maleta.

 

- Cristian; alimenta las pasiones. Optimista soy, no hay para menos.

 

- Juli Mon; detrás de cada huida siempre estás tú. Gracias por recordarme el camino de regreso, por cada detalle del alma, por tener un corazón tan grande como el de Viento.

 

- Alba; vive, conoce, aprende y cree en ti.

 

- Vane; vuela con el viento que te lleve a tus sueños.

 

 

 

 

 

 

 

[y pensar que ha sido el último viernes de todos los viernes. y saber que hay momentos que no cambiaría por nada. y querer que el 23 no aparezca nunca. y desear seguir enganchada a ti. y no querer dejar de mirarte. cuánto te quiero...]

 

 

 

(y reconozco que ahora soy yo la que necesito que me digas: -no temas, Madrid será como siempre, perfecto-.)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

[ No quedan días de verano pero, como escribió una gran amiga, quedan muchas tardes de invierno para tomar un café calentito. ]

 

 

 

 

 

Escuchas, a las 6.45 de la mañana, el canal de música ochentera en el tren que te lleva a lo que será un aperitivo de la nueva vida. Compras el periódico y un paquete de chicles de hierabuena. Enlazas, como si llevaras toda la vida haciéndolo, con el C4. Sabes que estás en Madrid porque parece que alguien se ha empeñado en apresurar tu existencia. Todo es extraordinariamente activo, extraordinariamente distinto. Conoces a algunos de tus nuevos compañeros y compañeras, intentas visitar tu nueva casa. Sientes que ya formas parte de todo eso, que estás caminando por el sueño que alimentaste de esfuerzo y coraje. De repente, alguien dice: -¿os habéis dado cuenta de que ya somos universitarios?- y sonríes. Sonríes como una niña tonta mientras caminas hacia Las Margaritas. Suena el teléfono, escuchas su voz y sabes que quieres compartir con él la nueva vida. También con vosotros.

 

 

 

 

 

 

 Ven, acércate a mi, deja que te vea, que otras primaveras te han de llevar muy lejos de mi... *

 

 

(me encantan los viernes de té, cruasanes y besos de mariposa)

 

 

 

A veces los grupos funcionan, el esfuerzo se compensa, lo prodigioso existe, la afición responde (mientras los medios arrinconan), el balón baila, los triples se multiplican.

 

A veces el deporte es espectáculo.

 

Una que siempre ha dicho: baloncesto para jugar y fútbol para mirar... se emocionó con el ingenio, la entereza, la responsabilidad, la magia, el carácter... de este equipo.